Assumo a minha total indiferença pelo Woddy Allen de “Vicky Cristina Barcelona”. Tudo acontece, obviamente, em Barcelona e o cineasta é incapaz de criar alguma dramaturgia ou algum interesse extra que não passe por um encantamento serôdio e à beira da fascinação turística. A sério, este gesto de se deixar maravilhar pelos locais emblemáticos de uma grande cidade como esta – e cada actor tem direito ao seu enquadramento, ao seu bónus, igual a qualquer uma das milhentas fotos de qualquer conhecido meu que esteve nessa cidade – para destilar as velhas questões e os velhos motivos, que neste momento parecem cristalizados, ainda por cima com personagens duvidosas e com o discurso destas a denotar um esforço olímpico de parecença com Woddy, numa espécie de mimetização já tentada por tantos outros protagonistas noutros tantos filmes, é francamente cansativo e inútil.

Obviamente que “Match Point” foi um golpe fulminante – o meu filme favorito dele – por isso é pena que à gravidade e ao vislumbramento da tragédia, desse filme, só tenhamos aqui uma gravidadezinha pueril e um peso de tragédia a cheirar a água de rosas. Isto tudo e uma dispersão narrativa que sugere esta perdição do filme. A coisa mais interessante é realmente um clima oniricamente ameno e luminoso – o piquenique naquelas montanhas é magnífico – que surge por vezes e que fica como um possível caminho que o filme não seguiu. Mesmo os momentos à Bergman, à Truffaut, à Godard, não incomodam e são bonitos, os instantes de erotismo mais óbvio, se bem que fugazes, chegam a ter um certo fogo (não muito, infelizmente). Pena é tudo o resto, incluindo um certo entorpecimento de découpage, que me parece óbvio em alguns momentos.